En esta casa solo habemos espíritus dormidos. No nos molesten con vagar por pasillos vacíos, asustar gente, engrandecer a los valentones que no le temen ni a la democracia; déjenos en paz, que la gente muerta en paz descanse.
Que después de una vida no se quiere hacer nada más, por eso la acabamos, algunos se cansan antes, algunos después; como un maratón, lleno obstáculos, desiertos, montañas, labios, océanos, camas, oficinas, lujuriosos y pervertidas, sombras, tiendas, avenidas, terrorismo y milagros.
Todo de esta vida, nada es extraño; la señorita Laura, Stanley, quizás Villa; que si terremotos, extraterrestres, chupacabras o la globalización. Que si el dólar, la libra o la madre que te parió.
Todo cansa; pero es cotidiano, no hay nada que no conozcamos, si lo imaginas entonces ya sabes de eso o aquello.
¡Una gran idea! Que se ha tenido millones de veces dentro de la humanidad; ¿Quién la tuvo primero? Ni dios sepa, porque el no contesta, ni oye, ni se mueve, ni va al baño, ni es un canosito bonachón; es un bastardo (porque hijo de matrimonio no es) tan maldito como el que más.
Espíritus dormidos, que no serán recordados por barbudos poetas, en la épica faena de lavar los platos, o luchar contra el tráfico y llegar a cualquiera que el destino sea.
Detén a los caballos, rompe tu arco y envaina tu espada; que ahora se lucha con gatillos, miras telescópicas, y botones rojos, donde ya no es gloria conquistar un pueblo, ahora son madres llorando pues su hijo murió en una guerra sin honor ni sentido, escribe pancartas y grita en la calle, que ese hijo tuyo tiene que probar la heroína en su patria y no donde la gente es rara.
Irak, Vietnam o la tierra de Oz, que las cámaras nos cuenten todo, y los poetas se pudran en cenizas.
Déjame descansar, tengo una vida que todavía da para más; respirar hondo para aguantar esos milenios de quejas sociales y malestares digestivos, tacos de cosas innombrables, y tierras vacantes; que muy puta será la vida. Si. Pero no hay de donde escoger y no me mientas, que se que a ti te gusta.
Ya, ya, déjame descanzar.
Standing in this land I wait for roots to grow out my legs, looking at the sun till I get blind, with moss all over me and not even a leaf from me, mushrooms growing at my feet, wind trying to break me in half, ‘cause I do not belong here, this summer and autumn are unknown to me.
My song is old, and it’s about travels by the sea, my song is old and it sings about powder and memories in the mast where the captain and the sailor wrote their names after a warm loving night; my song its about that golden tooth that killed all the crew over a night, and the ship which is now a tomb is still dancing in the sea like a horse without a rider; or a drunken man walking the street, lost in the morning, asking for one cup more or a jar o a bottle, anything if you please.
But I shall burn here, slowly fading under the sun, with memories elsewhere but here, forgetting how to walk, forgetting how a step feels, waiting for the wind to break me in half.
Where the flying bird would go when all places to land are gone, and who would hear the lonely weeping song of the whale in an empty sea; who would fear the night when even the day is dark; not me for sure, I’ll be gone before those times, I’ll be gone same as you, and no one will remember us.
Penelope and her big brown eyes,
Penelope sitting in the window corner all the mornings,
With her mind in other worlds,
With her hair flowing in the wind.
Another summer day that the winter has forgotten,
With slow air through the evening,
Mysterious language of the trees.
The clouds sing and the river is dancing,
The sun is sleeping, my Penelope is dreaming.
My Penelope that never sit on the window,
My Penelope that her eyes never been watching anything,
My Penelope, the time is waiting for you.
i didnt know him, never talked with him, yet i like him much.
YEAH!
and yeah.
Some tea?
As i was telling you this tea is like my grandma used to make it, and im baking soem cookies im not good at that but if you want i got some toast, but theyre kinda old; yeah i dont eat so much toast ya see, well oh i see youre wwritting again; what is about? its the old cowboy story? man you should try somethign else thats as old as my socks; no not this ones, this ones are new, you like them? i think ive got another pair,so youve got present for christmas!
Theyre in some kind of Maffia ruled by a Giraffe.
I dont wanna grow :D
